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第79章 白鹭记（第2页）

这几年生态好了，它们又慢慢回来了。

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去年清明回乡，我竟在村口的荷塘里看见十几只白鹭，它们有的单脚立在残荷上，有的贴着水面低飞，惊起的水鸟与它们结伴而翔，倒像是从旧时光里飞出来的诗行。

最难忘的是那次黄昏遇鹭。

收工的农人扛着锄头往家走，牛蹄踏在田埂上发出闷响。

忽然有白鹭从稻田中央腾起，起初是一只，接着两只、三只，最后整个田面都浮起了白色的翅膀。

它们在即将沉落的夕阳里盘旋，翅尖染着金红的霞光，细长的腿在晚风中轻轻摇晃，仿佛每一只都衔着半块落日。

农人停下脚步，牛也不再咀嚼，连归巢的麻雀都停在电线上，看这一场盛大的飞翔。

白鹭的飞翔是有韵律的。

它们不像燕子那样轻盈矫捷，也不似苍鹰那般气势磅礴，却自有一股遗世独立的清逸。

双翅每一次扇动都带着从容，起落间仿佛在丈量天空与大地的距离。

有时它们会排成一列，沿着田埂缓缓滑翔，雪白的身影映着青黄相接的稻田，像一幅会移动的水墨长卷；有时又突然四散，如被风吹散的棉絮，却在片刻后又默契地聚成一个松散的圆，绕着某棵开花的苦楝树翻飞。

秋收后的稻田变得空旷，水洼里倒映着高远的蓝天。

白鹭依然常来，只是不再专注于觅食，更多时候是在田埂上踱步。

它们的步子迈得极慢，细长的腿每一次落下都带着审慎，仿佛在丈量土地的呼吸。

偶尔有孩童追逐着跑过，它们便不慌不忙地飞起，在低空盘旋两圈，又落回稍远些的田头，红瞳里映着追闹的身影，竟像是看惯了人间烟火的隐者，带着三分疏离的温柔。

去年冬天回村，正赶上寒潮过境。

清晨去田里看霜，远远望见田中央立着只白鹭，羽毛蓬松得像团雪，长喙深深埋进肩羽里，单脚独立在结着薄冰的水洼中。

我怕惊扰它，便放轻脚步靠近，直到离它不过十步之遥。

它忽然抬头，红瞳在晨光里灼灼发亮，却并没有飞走，只是将另一只脚从羽毛里抽出来，缓缓地、缓缓地，在冰面上走了两步，细爪在薄冰上划出细碎的裂痕，竟像是在跳一支无声的冰上芭蕾。

如今每次回到西塞山下，总要在稻田边站上许久。

看白鹭从晨光里起飞，在暮色中归巢，看它们在风雨里低旋，在晴日里翱翔。

它们是稻田的标点，是天空的韵脚，是时光里不变的意象。

当城市的钢筋水泥越来越密，当电子屏幕占据了太多视线，这些雪色的飞鸟却依然在水田里书写着古老的诗意——它们用翅膀丈量四季，用长喙啄食光阴，用每一次起落告诉我们，这世间仍有未被驯服的温柔，仍有与人类共栖的美好。

那天傍晚，我又看见一群白鹭从稻田里飞起。

夕阳将它们的影子投在水田里，长长的羽翅掠过刚插完秧的禾苗，惊起的水珠在半空碎成金粉。

它们越飞越高，渐渐化作天空中几枚小小的白帆，而稻田里的水纹还在轻轻晃动，倒映着渐暗的天色和迟迟不愿散去的、属于白鹭的清影。

那一刻忽然懂得，所谓永恒，或许就藏在这些候鸟的翅膀里——它们年复一年地归来，在同一片水田里起落，用不变的姿态对抗着时光的流逝，让古老的田园诗，永远在西塞山下，在每一片新绿的稻田上，续写着不会褪色的篇章。

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